Notas de uma viagem VII

Épsilon:

"Miserere"

O Rio de Janeiro cada vez mais me faz entender o porquê de ser a "Cidade Maravilhosa". Mas (porque há sempre um mas) decidi desviar-me dos caminhos normais, turísticos e consensuais. Só se conhece verdadeiramente uma terra se a vivermos como os filhos dela. E a parte oculta, não necessariamente por estar escondida, mas simplesmente pelo incontornável facto dos olhos só nos mostrarem aquilo que queremos ver, deixa transparecer aquilo de que uma cidade é feita. E não perde beleza por isso, antes ganha vida e alma.

O tempo continua abafado, muito húmido e quente. Nas estradas, com as mais que certas lentidões dum trânsito de milhões, passam por entre as filas de carros estes homens. Magros. Escuros. Aproveitam o trânsito parado para vender bebidas frescas e os famosos biscoitos de polvilho (doces ou salgados) da Globo, ou como eles gritam: "Biscoito Grobo". Fico a imaginar, no conforto do ar condicionado da viatura, como deve ser estar ali fora. A respirar tubos de escape de milhares de carros, sob aquele calor, com aquela estúpida humidade, para a frente e para trás, horas e mais horas, para cima e para baixo. Para vender uma água fresca, para vender uns "Grobo". Isto é agonia.

Olho para cima, não para desviar o olhar e fazer de conta que não vejo, mas para olhar mesmo para outro sítio. E as ironias da Criação decidem juntar-se todas no mesmo momento e entupir-me o cérebro em múltiplas explosões de pensamentos, emoções, conjecturas e interrogações. Sobranceiros estão ali. Impávidos. Praticamente no meio da cidade. Esses necrófagos com olhar guloso e atento a tudo o que se passa cá em baixo. Abutres. Dois e mais dois. Uns quietos, outros mais agitados. Sinto que pouco mais sou que um pedaço de carne. E a miséria só pode ser isto.

Vou continuar a deambular. Sozinho pelo centro. Aquele centro que não é o turístico, aquele que não vem nos guias, aquele que é calcorreado por pés sujos. Com uma garrafa de água numa mão e uns biscoitos doces de polvilho "Grobo" na outra.